En Edinburgh-lad
En Edinburgh-ladEn samling av poesi og prosa
Formet av farens venstre fra Venstre-politikken skylder Eric sin sosiale samvittighet mye til hans barndomsopplevelser som ...
The Sunday Bazaar
Partiets søndagsbasar
Var det i Clermiston? Kanskje Dalry?
Det var uansett i en liten hall og alltid på en søndag.
Skanner bordene pakket rundt de flassende veggene
En ung, storøyet kamerat Falconer gjorde en lynne
For den billige Scalextric-stallen ...
Crash barrierer, ekstra biler, mer spor for soveromsgulvet.
"Du har nok av det," sa kameraten pappa,
“Se, her er en mandolin, tortoiseshell lydboks,
Perlemor inlay. Vil du ha dette?"
12 år senere galopperte noen store,
Noen daft storfot, roadie,
Knurret nakken ren.
Slutten på mandolinen - slutten på festen?
Mamma var ikke en kamerat - hun var katolikk;
Hvordan det skjedde hvem vet, dette var 60-tallet ...
Under frihetens finer trivdes de gamle fordommer.
Kanskje det var derfor vi ikke kunne konfetti
Et familiebryllup ved kapellet oppover veien?
Kanskje hadde vi ikke lov.
“Vi har ingen Pinkos her!
Bekjenn syndene dine!
Omvend Commie-måtene dine! ”
Var Jesus en kamerat?
Partiet - Vi vil holde det røde flagget flygende høyt!
Den ukentlige innsamleren - krembollene ...
Hva en spredning ... cornflakes kvalt med sjokolade,
Skylt ned med en dram av oransje squash.
Nei, mamma var ikke en kamerat,
Hun var den beste kakemakeren i byen!
En zillion kalorier for å mate troppene
Hoper seg høyt, like ved propagandabordet.
“Hva er CND pappa?”
"Hvor er Cuba?"
“Hvem er Che Guevara?”…
Tapt i uttalen lodden startet,
Noen vant alltid med et hoot!
En uke var det oss, en enorm boks sjokolade ...
Vi hadde en fem minutters plan for dem!
I hjørnet, ved døren, planla den neste revolusjonen:
Fortjent og sant kameratene som ble diskutert,
Innerst og sant ventet kameratene
Partiet ærlig og sant
Partiet marsjerte tidlig og sant
Så til alle gamle opprørere hvor du er
Bannerne dine er revet
Men ordene dine ringer høyt, ringer klare.
Og til alle dere unge opprørere hvor dere er
De kan koke gatene dine
Men de vil aldri koke drømmene dine.
Til alle dere som ønsker hvor dere er
Når apatien biter
Mannen tar det hele med et smil.
Så til alle med overbevisning hvor du er
Det er bedre å dø på føttene
Enn å leve på knærne.
Kommer vi til å marsjere en stund?
Mile på en sta mil?
Kom til ballen, ta med en venn
Bruk din stolthet på ermet. "
Partiet - Tory Press
Alltid mer Forbud bomben enn Den røde plass.
Partiets PR var dårlig
Å riste trær, alltid en risikabel virksomhet,
Opp til nakken din i råtten frukt før du vet ordet av det.
Tar skylden, tar flak.
The Sunday Bazaar - Vinylboden
Danset protesterte gjennom rommet og drev ærlige ord ...
LP-er, EP-er, singler, en sann samlerglede.
Ved Falconer-prefaben hadde det kommet et nytt leketøy -
En platespiller, helt fra Øst-Tyskland,
En annonse som ble oppdaget i partiets avis:
“The Morning Star” eller var det da “The Daily Worker”?
Sellotaped til kjøleskapet, den gulningannonsen
Hadde ertet frokostbordet i flere uker.
"Kanskje det har vært Checkpoint Charlied," spøkte kamerat Big Brother,
… Holder opp en Ewan MacColl for å telle riper,
Kameraten pappa sa: "Du vil like denne gutten,
Ser bra ut ... vi fulgte 'Shoals of Herring'.
Her! En Ian Campbell Folk Group LP! Det får vi ha!
Vent til du hører gutten på fele.
Å, hva heter han? ... Hei, Dave Swarbrick, det er det. ”
Alltid syngende, alltid marsjere, alltid jobbe,
STUCs delegat for kokkelagerforbundet var kamerat pappa,
Kamerat Pappa jobbet på flaskeverkene i Leith,
På den gamle svarte sykkelen, helt opp i den lange bratte bakken,
Past Craigmillar Castle gikk kamerat pappa,
Litt av en poet var kamerat pappa ...
Oppgaven
Hvis det er gitt en time
Hammeren og ambolten
Ville åpne hjertene
Og fortell oss historien om tiden.
Av sverd og svette
Av kriger - og likevel
Historien deres ville bevege oss
... å anstrenge
For å sprekke og skrape krigens våpen
For å smi spaden, plogen og stangen
Og lag skjeene for å mate barnet
Åh! Bryt våpnene fra krigeren vilt.
(George Moir Falconer)
Noen overlevende fra partiet kom til begravelsen,
Å lese ordene hans i nekrologen;
Kamerat Pappa marsjerte til Seegers “Hvis jeg hadde en hammer”.
The Sunday Bazaar - The Cause - The Airfix Models
Soverommet var strødd med uferdige settmodeller,
Tomme limrør som rant ut på et minutt
Bitene og stykkene ville bare forsvinne.
Fly med en vinges nesedykking fra taket
Sendes uten trakter som ikke går noe sted.
Limt til Airfix Model stativet
Riper gjennom boksene, søker etter reservedeler
Stallmannen spurte: “Har du sett dette?
Lagde det selv. En liten balsa trebåt. ”
“Har det et navn?”
"Ja, det er Ciudad de Barcelona."
“Flyter det?”
"Ååå, vel for en liten stund, uansett."
“Hvor kommer det fra? Det har et morsomt navn ... ”
«Sett deg opp her Unge kamerat, så skal jeg fortelle historien.
Klatre om bord - har du redningsvesten din?
Du trenger det kanskje ...
Bedre å dø på dine kamerater
Bli med i brigaden, bli med i brigaden
Enn å leve på knærne, for alltid en slave
Bli med i Brigaden, seil til fascistiske iberiske sletter
En ung Robert Macdonald marsjerte til Spania
Med den internasjonale brigaden, den internasjonale
Av til Marseilles hvor passasjen deres lå,
Gikk Brigade, gikk Brigade
To hundre og femti modige stowaways
Til sitronlunder farget blodrøde med republikanske hjerter
Ciudad de Barcelona seilte
Med den internasjonale brigaden, den internasjonale
Offshore på Malgrat ringte eksplosjonen
Sørg for brigaden, sørg over brigaden
Da skipet gikk der nede, sang et kor:
For frihet, for frihet, i solidaritetens navn
Ciudad de Barcelona sank
Med den internasjonale brigaden, den internasjonale
Den unge kameraten Macdonald gikk tapt til sjøs,
Med den internasjonale brigaden, den internasjonale. ”
Partiet - Fagforeningene - Tory femårsplaner
Tilbake til Tory Press, tilbake til kampen;
Nok en staketlinje, en annen nedleggelse.
Maktkampen, grådighet,
Fattigdom, sofistikering,
Hovedpoenget - hvis du ikke spør, får du ikke det.
Kapitalismen - feilen som vil jobbe for mindre
Her kommer han, forsvunnet inn gjennom stakelinjeknusningen:
Herr Ass Licker, Mr Ja Sir Nei Sir!
Mr Pay Me What You Want Sir!
Herr, jeg skal rense din skinnende nye bil Sir!
Mr Scab Sir!
“De har kalt inn dressene fra Bloomsbury Way
For å ordne opp rotet fra Thatcherite-dagene
Når overskuddets Gud er delt, vil vi falle
Det er død på The Clyde, det er stille på The Tyne
Hele kaien er tørr uten overtid
Vi har kortene våre, de har sendt oss hjem i dag
Tror de at de kan bedre slit og svette?
Av min fader, hans brødre og alle de andre
Du kan like godt rive hele saken
Men de kjøpte alle løgnen og alle savnet fangsten
Men mine weans vil dette og mine weans vil det
Jeg sender regningen ned til Dulwich Town
Så hvis jeg møter draktene fra Bloomsbury måte
Fortell deg hva de offisielt vil motta fra meg
De får støvelen min helt opp i fattigdommen
Så si meg, hvem kan bygge? Hvem kan seile?
Hvem kan lansere et skip uten navn?
Spøkelsene til skipene våre som seiler i tidevannet. ”
The Sunday Bazaar - Stengt